KITARO

Fátima S.A. Padre Mário Oliveira, 5 para a meia noite.

DA POESIA AOS PÉS

“Nós nunca estamos verdadeiramente onde estamos
Viajamos.”
Jaime Salazar Sampaio, "O Mar não precisa de poetas"

Após uma aula sobre as marcas dos pés no chão da nossa literatura na Academia Sénior de Estremoz às simpáticas e atentas alunas da minha querida Zuzu e outras maravilhosas pessoas que quiseram aparecer, depois de me inebriar com o ar do sempre reconfortante Alentejo berço, numa cidade particularmente estimulante das minhas memórias, com belas janelas, saudades da presença viva de António Telmo, as sempre misteriosas cegonhas, as nobres oliveiras centenárias, e tantos tantos outros doces recordares, finalmente o meu corpo baixou ao sono, sob um tecto de traves a lembrar o céu das minhas noites em cama de avó. Aos meus pés, Pantufa, a gatinha da Zuzu e do Zé, deitou-se poeticamente sobre a manta de rosetas e ali ficou toda a noite e velar ambos os sonos: o meu e o seu silencioso ronronar.
No meu ouvido adormecido, reverberava ainda um dos poemas lidos na aula:

"TOMÉ NATANAEL
Leva nas mãos o arco
E às costas o violino
Grande como um barco.

A música é maior do que o menino.

Mas sem esforço ou cansaço
O leva pela estrada o infinito
E à distância de um só seu passo
Descuidadamente finito.

A música não pesa
Nem o som que conduz
Por isso a estrada é um rasgo de luz."

António Telmo

Do Tempo da Outra Senhora: Universidade Sénior de Sousel

Do Tempo da Outra Senhora: Universidade Sénior de Sousel: A mesa do Encontro. Hernâni Matos, Zulmira Baleiro e Joana Reis.  A Universidade Sénior de Sousel vem promovendo mensalmente encontro...

Hemáni Matos

Notas biográficas enviadas pelo meu amigo Hernâni Matos para preparação da Conversa com ... do dia 24 de Fevereiro de 2015

Desde os longínquos tempos do bibe e do pião que é recolector de objectos materiais que fazem vibrar as tensas cordas de violino da sua alma. Nessa conjuntura se tornou filatelista, cartofilista, bibliófilo, ex-librista e seareiro nos terrenos da arte popular, muito em especial a arte pastoril e a barrística popular de Estremoz.

Respigador nato, cão pisteiro, farejador de coisas velhas, o seu olhar cirúrgico procede sistemática e metodicamente ao varrimento de scanner no mercado das velharias em Estremoz, no qual é presença habitual e onde recoleta objectos que duma forma virtual, pré-existiam no seu pensamento,

O fascínio da ruralidade e o culto da tradição oral, levam-no a procurar o convívio de camponeses, artesãos e poetas populares, com os quais procura aprender e partilhar saberes.

A arte pastoril, um dos traços mais marcantes da identidade cultural alentejana, integra as suas memórias materiais de recolector. Para além do acto da colheita e mais que o fascínio da posse, importa-lhe a possibilidade de dissecação de cada peça recolhida e a cumplicidade com o autor no próprio acto de criação, constituindo um registo para memória futura e uma afirmação vigorosa da identidade cultural transtagana.

Perfilha há muito a ideia de que é necessário estabelecer pontes de entendimento entre as pessoas, Já que a partilha cúmplice de ideias e valores comuns, viabiliza a edificação conjunta de arquitecturas, facto que induzirá e consolidará laços de união entre os intervenientes.

Uma das muitas coisas que partilha com os outros é a escrita, instrumento de libertação do Homem. Filho de alfaiate, aprendeu a alinhavar palavras, que permitem cerzir ideias com que se propagam doutrinas. Esse o sentido da sua intervenção cívica,

Escritor, jornalista e blogger intervém em domínios como a História Postal, a História Popular de Estremoz, a Etnografia e a Cultura Popular Alentejana, publicando textos, apresentando comunicações e montando exposições temáticas e iconográficas.

Furiosamente independente, incisivo e cáustico quanto baste, mas sempre preciso. Procura levar tudo às últimas consequências e como franco-atirador do pensamento e da acção, busca fazer o varrimento da transversalidade dos saberes.

Depois disso, a síntese dialéctica é um ovo de Colombo nascido no cú da galinha da sua cabeça.

A AVÓ DOLORES

A sensação de perda é terrível. Viemos ontem de Amareleja,pois nós e os teus pais decidimos ficar mais um dia, para deixarmos as contas organizadas e a casa mais ou menos em ordem. A casa ficou fechada... até ver....

A D. Rosa, que ia dormir com a avó Dolores diariamente, foi buscar os edredons e as coisas pessoais e eu e a tua mãe ainda estivemos a conversar com ela um pouco. Ela já dormia lá a casa com a avó há 2 anos e gostava muito da avó Dolores, diz que sempre se deram muito bem e que a avó tinha um feitio tão bom que nunca houve nada entre elas; pelo contrário , a avó Dolores nos seus 90 e muitos anos tinha uma atitude de uma pessoa nova, sem implicar, sem ser rabugenta, sempre com uma atitude simpática, sorridente e bem disposta. O único inconveniente era a falta de ouvido, o que junto à sua característica de pessoa pouco faladora, fazia com que muitos serões passassem a olhar para a televisão ( a verem a telenovela que seguiam)  e  pouca conversa havia entre elas. 

Vai deixar-nos muitas saudades, pois foi sempre aquela pessoa, discreta, mas atenta aos outros. Foi uma avó fantásticas para os netos e todos vocês (netos)  têm óptimas recordações dela ( os bolos que tu fazias com ela! a disponibilidade constante para com todos nós, os almoços e jantares fantásticos que nos oferecia! as pupias que  logo pela manhã ia comprar à padaria para que quando nos levantássemos tivéssemos pão fresco e bolos quentes para o pequeno almoço) tantas e tantas atenções que ela nos proporcionava... sem um ar de cansado, sem um ar de enfado, sem uma palavra mais brusca.

Todos nós vamos recordar a avó Dolores como aquela pessoa de coração muito bondoso, sempre disponível para os outros, sempre com um sorriso meigo a receber-nos ao portão da casa, a preparar as refeições na cozinha do quintal, andando (correndo tanto de inverno como de verão) de uma cozinha para a outra, pelo menos uma boa dúzia de vezes ( por refeição!) para fazer a refeição que tinha destinado para nós. Quantas e quantas vezes eu lhe pedi que pusesse todos os ingredientes na cozinha nova e que começasse a cozinhar no fogão dessa cozinha, porque era muito cansativo andar de um lado para o outro: faltava uma frigideira ia-se à cozinha, faltava uma tigela ia-se à cozinha, faltava a margarina ia-se ao frigorífico que estava na cozinha, faltava uma colher e tínhamos que ir buscá-la à cozinha!!) eu ficava mesmo enervada com a situação, e a avó Dolores desvalorizava a situação e ainda se ria por eu estar sempre a refilar!!!

A avó Dolores é de uma geração ( que vai acabar com estas pessoas) que se habituou a sacrificar-se pelos outros, que se entregou uma vida inteiro para proporcionar aos outros bem estar, serenidade e alegria. 

Gostava muito que todos os netos escrevessem um pequeno texto a lembrar episódios  passados com a avó Dolores, era a melhor maneira de a homenagearmos e de perpetuarmos a sua memória  para que os mais pequeninos como o Xavier, a Joana e até o Tiago viessem a conhecer através das nossas palavras esta mulher maravilhosa, esposa dedicada e apaixonada, mãe sempre presente na vida dos filhos e mais tarde das noras ( que a adoptámos como mãe) , uma mulher que só dizia o indispensável, sabia ouvir e escutar e que não era pessoa para dar muitos conselhos, ouvia, escutava e por vezes limitava-se a sorrir...

A avó Dolores partiu no dia 25 de Fevereiro de 2015 às 6 horas da manhã, no Hospital de Stª Luzia, em Elvas

Um bolo saído de um livro em viagem para oferecer aos Magos Reis.

Texto belíssimo da minha amiga Risoleta Pinto Pedro
Neste ainda dia dos Reis, em antecipação, um excerto de um livrinho que aí vem a caminho, faz sua viagem como qualquer mago, como qualquer rei. Ainda não terá revelado hoje seu título, mas apenas um dos subtítulos:

"UM APRECIADOR DE ROSAS, UM ADOLESCENTE, DUAS RAPARIGAS E UMA LOURA"

Pelo meio da ficção contém, a páginas tantas, a receita de um bolo que não sendo a mesma do bolo-rei, tem a mesma força simbólica deste. Cada ingrediente é um símbolo, a sua execução um ritual. Aqui fica como aperitivo para o livrinho que há-de chegar este ano, talvez nos primeiros meses, como agradecimento aos três Reis ou Magos que há tantos séculos repetem a viagem até ao menino, assim nos indicando o caminho em direção a nós:

" [...] resolvi fazer a festa do ouro da prata e da canela desse modo festejando, sem agredir sensibilidades mais laicas, o ouro, o incenso e a mirra.

Em homenagem ao tempo e à eternidade, fiz um bolo de ouro, prata, canela, incenso e mirra. Primeiro confeccionei o bolo e depois, enquanto cozia, escrevi a receita. Para nunca mais me sentir pássaro em cozinha de insone. Aqui fica a receita que não é estática mas estética e ética e como tal, aberta a aperfeiçoamentos:





NONA RECEITA


BOLO DE OURO, PRATA E CANELA


Grau de dificuldade: inclassificável


Pega-se na falta de tempo e arruma-se numa gaveta; não deixa crescer os bolos. Só então, munidos deste preciso levedante que é a ausência do que não existe, estamos preparados para o fazer. 


Começamos por procurar os ingredientes. Parte deles não encontramos nos supermercados. Começa-se por remexer em todas as antigas gavetas 


cuidado para não abrir a tal... 


e procuram-se as recordações douradas. As de prata recolhem-se da lua pela janela do quarto deixada entreaberta. Fecha-se a janela depois da meia-noite, após a recolha feita. Por causa das constipações e também para que não fujam. Quanto à canela, não é difícil encontrá-la no supermercado, mas convém intensificar-lhe o aroma à beira-rio, na memória das caravelas 


pedir, para isso, a ajuda de Cesário ..., 


ou junto de um misterioso barco aí ancorado e um dia descoberto com um ser muito amado.


Procura-se então um momento em que, na casa, os adolescentes estejam a dormir. 


São elementos muito perturbadores ao crescimento dos bolos, digo devoradores, sobretudo os mais cépticos, digo, gulosos


e começa-se por acender o Athanor, esse lento forno alquímico. À falta dele, serve o forno a gaz, que sempre o óptimo foi inimigo do possível, e não se podendo fazer a alquimia certa, faz-se, ao menos, a da humildade, o primeiro passo no caminho.


Depois de dispor ritualisticamente sobre a mesa os ingredientes, a saber:


- Farinha (cor de prata, obviamente)


- açúcar (dourado, claro)


- açúcar (prateado, pelos motivos que abaixo se explica)


- ovos (esse precioso sol semente)


- canela (dispensa apresentações, mas convém respirá-la bem, faz bem aos espirros, queria dizer, faz espirros, uma forma de lavar a alma)


- marmelada (de preferência de marmelos amadurecidos ao sol; se tiverem sido pintados por um pintor, melhor)


- chocapics da nestlé, passe a publicidade (porque é preciso saber sorrir)


- estrelitas, pelo mesmo motivo e também para trazer para dentro do nosso bolo uma fatia de céu.


- moedas douradas de chocolate das que há nas confeitarias.


- um ovo de chocolate envolto em prata desses que dávamos às crianças quando elas eram crianças e ainda não nos tinham ultrapassado em altura e continuamos a dar-lhes agora que pensam que já não são e já nos ultrapassam em altura.

Envolvem-se os ingredientes 


à excepção do açúcar prateado, das moedas douradas, do ovo de prata, dos chocapics, da marmelada e das estrelitas 


com muito amor e ao estilo e ao ritmo de cada um, e coloca-se a mistura dentro do Athanor 


mesmo disfarçado de forno vulgar.


Pelo meio, pode atender-se o telefone, mas só telefonemas de amor, palavras que não nos distanciem, nem nos descentrem.


Quando o coração o disser, volta-se ao fogo e salva-se o bolo, no momento certo.


Coloca-se sobre a pedra polida da bancada e com uma faca a que se segredou mil cuidados, corta-se ao meio, longitudinalmente e em movimentos circulares. Perfeitos. Convém ter trinado, digo treinado, antes, mas como se verá o trinado também não é descabido.
Separam-se as partes e sobre Malkuth 


para quem não saiba: a parte de baixo, o Mundo

coloca-se a marmelada, os chocapics e as estrelitas. Sopra-se lá para dentro um mantra de amor. Quem não souber, canta uma canção, que fica bem à mesma. Pode ser de embalar ou de exaltar. Depende do momento. Cobre-se com Kether 


para quem não souber, a coroa real, a parte de cima, aquela que todos já conhecemos antes de cairmos. Por isso construímos este bolo como uma escada de Jacob.


Chegou o momento de bater 


homeopaticamente 


umas claras que deixámos de parte com o açúcar prateado 


pormenor técnico: primeiro as claras; quando começar a desenhar-se pelo meio delas um castelo, junta-se o açúcar e continua-se, até o castelo estar bem firme sobre nuvens.


Cobre-se integralmente o bolo com o creme de nuvens prateadas 


o castelo dissolveu-se, de comoção e amor 


e finalmente decora-se perfeita e circularmente com as moedas de ouro, mais estrelas da nestlé e no centro, como qualquer semente, o ovo de prata.


Este bolo receita-se às pessoas de quem gostamos muito e também às outras.


Não se devora. Comunga-se.


As quantidades dependem muito do momento. Mais doçura, menos açúcar e vice-versa. A primeira hipótese é melhor mas a segunda também não é má, se não for frequente.


O Rubem gostou tanto da receita e do bolo, e talvez com saudades das Lições do Tonecas, sentiu estimulada a sua criatividade a ponto de iniciar uma redacção imaginando que era ainda menino ou que era a sua abandonada personagem e escrevia ..."

http://aluzdascasas.blogspot.pt/

Lua, romãs e outros mistérios

quinta-feira, 22 de janeiro de 2015

Eu estava sentada numa sala de espectáculos (ultimamente ando bastante espectadora...) e ouvia, sem querer, a conversa atrás de mim. Era um casal e ela contava que uma amiga comum fizera uma reacção alérgica a algo, de tal modo que ficara a parecer "um bicho". Assim a descrevia. 

Repetia a comparação, mas a conversa não acabou aqui. A parte mais interessante veio a seguir. 

- Então perguntei-lhe o que é que tinha comido, e ela respondeu-me que nada, para além do habitual. E eu: "Nada, nada?". E ela: "Bem, para além do habitual só comi uma romã enorme, lindíssima, que a minha sogra me trouxe!". Aí eu disse-lhe: "Ah! A tua sogra tentou envenenar-te com uma romã... ".

Neste ponto eu não quis ouvir mais e o Universo fez-me a vontade, porque o espectáculo recomeçou e eles tiveram de se calar. 

A história soou-me vagamente ao universo das narrativas tradicionais, começando pelo jardim do Éden com a maçã e continuando pela mitologia clássica e contos tradicionais da infância. A fruta tem sido um bocado maltratada na literatura, associada a bruxas, madrastas, sogras e mulheres malvadas em geral. Até dava para fazer uma tese em torno do tema: "A fruta na literatura da malvadez". Qualquer coisa assim, já alguém terá pensado nisso? 

E eu pensei: Se é verdade o que dizem os cientistas, que existem numerosos ou mesmo infinitos mundos ou dimensões, acredito que exista um universo onde as maçãs e as romãs não surgem associadas a envenenamento e em que as sogras são vistas como pessoas simpáticas, gentis e fiáveis. 

Acredito num mundo em que as hipóteses para a solução dos problemas são múltiplas, criativas e não estereotipadas. 

Se bem percebi (o que não é pêra doce, e aqui entra também em cena a pêra...) pelas leituras que fiz sobre a mecânica quântica e o Bosão de Higgs, o universo é consciente e em permanente criação e nós, observadores do universo, criamos o universo em criação. Um paradoxo muito difícil de resolver e mesmo de compreender. 

Mas se é assim e poderemos estar ao mesmo tempo, real e potencialmente, em inúmeros universos, podendo escolher aquele em que está a nossa consciência, eu escolherei aquele em que maçãs, romãs e sogras são inocentes e em que as amigas não se envenenam mutuamente com histórias venenosas a cheirar a enxofre. 

Se isso puder acontecer neste mundo, fico contente, porque é um mundo muito belo. Até porque está a aproximar-se um ano que imagino, acredito e antevejo muito interessante, excitante e ímpar. Apesar do número par, o infinito oito. Mas se é infinito, não é par nem é ímpar, ou é tudo, e nesse mundo que eu escolho, a sintaxe não é a do "ou...ou", mas a do "e...e". Assim sendo, neste mundo que eu escolho criar como gosto, as maçãs são oferecidas ao ser amado e são conhecimento, as romãs são sementes e são amor, as sogras são as mães dos companheiros e das companheiras e são amorosas. 

Quero estar nele. Entrar nele nesta passagem de quarta-feira*, como no dia em que nasci, com lua crescente, a tender para cheia, como quando nasci. Que este seja um renascimento para todos, sob a bênção da lua, esse ser doce entre maçã e romã.

( *Este texto foi escrito, e pela primeira vez publicado, numa quarta-feita em quarto-crescente, do velho para o novo ano)

Risoleta Pinto Pedro
http://www.unicepe.pt/

O que é Literacia?

A SEGUNDA CANTIGA DE MAL DIZER de Joaquim Murale, por Joaquim Lopes

Joaquim Murale II

Joaquim Murale I

P 421 – 8 Janeiro 2015 – Desafio nº 2 – Milena Falcato

P 421 – 8 Janeiro 2015 – Desafio nº 2 – Milena Falcato

ÀS PORTAS DE 2015

ÀS PORTAS DE 2015

Com 2015 a bater à porta, dedico aos meus amores (marido, filhos e netos), às amigas e aos amigos, a todos os meus leitores, com votos de felicidade e saúde, o poema que aqui deixo.

NOVO ANO

Sempre que recomeço
eu descuro o tempo
tentando seguir o próprio passo

pelo trilho do ano
que acabou
desenredando os nós

do seu baraço

E aquilo que é futuro
à minha frente
tanto pode ser

rosa como aço

Mas ao querer entender
um outro tempo
eu entreteço

sonho, poesia, liberdade
um ano de luz
no seu começo

Maria Teresa Horta, 31 de Dezembro de 2014

BEBER O CAFÉ PELO PIRES

Ontem a RTP passou cerca da 1 hora da manhã o filme de Manuel de Oliveira  - O Gebo e a Sombra. 

Ficha artística

Michael Lonsdale • Claudia Cardinale • Jeanne Moreau •Leonor Silveira • Luís Miguel Cintra • Ricardo Trêpa

Ficha técnica

Adaptação e realização Manoel de Oliveira • a partir da peça deRaul Brandão • Fotografia Renato Berta • Décors Christian Marti •Guarda-roupa Adelaide Trêpa • Som Henri Maikoff • MontagemValérie Loiseleux • Montagem de som e mistura Tiago Matos •Direcção de produção Jacques Arhex, Joaquim Carvalho •Produtores Luís Urbano, Sandro Aguilar e Martine de Clermont-Tonnerre • 35mm, Cor, 91’, Dolby SRD, 1.85 • © O SOM E A FÚRIA,MACT PRODUCTIONS 2012

Título original:  Gebo et l'Ombre

Género:

Drama      Classificação:

M/12

Outros dados:

POR/FRA, 2012, Cores, 95 min.

Apesar de viver no limiar da pobreza, Gebo continua a sua actividade de contabilista para sustentar Doroteia, a mulher, e Sofia, a nora. A existência daquelas três pessoas é triste e monótona, girando à volta da ausência de João, o filho, que ninguém sabe onde está ou as razões por que partiu. Apesar do velho senhor tentar encontrar maneiras de aliviar o sofrimento das duas mulheres, parece que nada consegue minimizar as suas dores. Até que, sem que já ninguém o esperasse, João regressa. E é a partir daquele momento que o equilíbrio familiar, já de si frágil, se rompe, dando origem a uma catástrofe....
Baseado na peça homónima de Raul Brandão (1867-1930), escrita em 1923, a mais recente obra do mestre Manoel de Oliveira é um retrato da pobreza, da honestidade e do sacrifício.
O "Gebo e a Sombra" teve a sua estreia mundial no início de Setembro de 2012, em dias sucessivos, no Festival de Veneza e na Cinemateca Francesa em Paris - onde a obra do realizador passou numa retrospectiva integral. PÚBLICO

Luis Miguel Cintra faz de amigo de Gebo, e apesar dele ser muito pobre, juntam-se em casa de Gebo para beberem café e conversarem. Quem serve o café é Leonor Silveira, nora de Gebo. Quando serve o café a LUis Miguel Cintra este vê que está muito quente, então põe o café no pires e bebe o café pelo pires.  Quando vi esta cena lembrei-me de quando era criança ia muitas vezes a casa da minha avó Bárbara e no final das refeições bebia-se sempre café por chávenas de café. Eu adoçava o café e depois passava-o para o pires e bebia-o. Sentia um prazer enorme a fazer aquilo. Não sei porquê, mas fazia-o sempre que lá bebia café. Um café muito fraco, mas que me sabia muito bem.   

Li uma critica ao filme neste site brasileiro  que achei bastante interessante

http://www.planocritico.com/critica-o-gebo-e-a-sombra/

transição 2014 para 2015

A televisão está ligada no Programa da RTP1 da Voice... na passagem do ano

Apresentadores e júri, os meninos e as meninas  bonitos, bem vestidos,  bem penteados, bem arranjados com os dentes todos iguais, muito direitinhos, branquinhos e certinhos dizem clichés que não há pachorra para os ouvir :
"Que ninguem fique sozinho em 2015! e se estiver sozinho que vá ao Facebook..."
Daniela Mercury como brasileira que é,  faz um pequeno discurso e fala dos jovens que apoia e de Madala, a menina que ganhou o prémio Nobel da Paz em 2014.
O Rui Reininho diz que na viagem do Porto para Lisboa viu muitas cegonhas a chegar... muitos anos de vida....  dão-lhe todos os copos de champanhe para as mãos, porque ele foi convidado a sair do programa, há alguns meses, por se apresentar com uma bebedeira enorme!!!
Michael Carreira um bom ano ...
Catarina Furtado diz: Falta 1 minuto para a meia noite...
E chegou a porcaria de 2015!!! que vai ser a mesma merda   que foi 2014... e todos brindamos a algo que não sabemos se merece ser brindado!!!

Eu e o Zé brindamos com  licor de café... comemos as 12 passas e desejamos feliz ano novo 2015 ...
que cinismo!!! não nos apetece fazer nada, mas temos que festejar uma coisa que ignoramos... 2015 tem 365 dias que serão vividos dia a dia!!!
fogo de artificio  na capital e nas principais capitais da europa..  e agora no Funchal....  e agora fogo de artificio na capital ao som de Carlos do Carmo. e finalmente de Londres junto ao Rio Tamisa
E chega a locutora e começa a disparar com as nóticias más e derrotistas que os telejornais adoram deitar cá para fora. Deve ser para nos assustar ainda mais a viver nesta época do século XXI, que nos dá
notícias trágicas de Xangai- milhares de pessoas espezinhadas quando festejavam o ano novo... muitos mortos esmagados e asfixiados com os corpos dos outros que estavam num nível mais acima...

Estou a levar tudo para a critica
entramos na realidade... noticias  já a dizerem-nos coisas que não nos agradam...

Entrevista ao médico de serviço de urgências dos Hospitais de Coimbra-- 11 operações de urgência--- tudo está mais ou menos controlado... há uma pessoa a ser operada neste momento...noite tranquila nas urgências até  que comecem a chegar os que apanham tais bebedeiras que ficam em coma alcoólica , são os indesejáveis , mas que pela certa irão aparecer...

  são 0h e 15 minutos.. vou-.me deitar, estou farta disto    tenho dito

EU-LALIA: O QUE ARTE CURA: Balanço dos retiros de Outono com Amalgama

EU-LALIA: O QUE ARTE CURA: Balanço dos retiros de Outono com Amalgama:                                                        Alifan Djanov Em paragem para renascer, depois dos dois primeiros retiros (Estremo...

O Natal da Aranha

Desde que encontrara aquele canto da casa que a aranha se sentia feliz. Era uma casa com mais de cem anos. As madeiras dos tectos estavam velhas e as paredes muito salitrosas deixavam cair a cal em flocos pelo chão. A casa estava desabitada. O dono da casa falecera há dois anos e a dona da casa decidira ir viver para casa da filha. Aos fins de semana, a dona da casa  ia para a casa. Como a aranha se encontrava na sua teia bem junto do tecto, entre a parede e uma trave do tecto, a senhora nunca a via. Ela sim, via-a  sempre que ela ia à casa de banho. Ouvia o bater ritmado da bengala de tripé e a princípio, escondia-se imediatamente no buraco entre a madeira carcomida e a parede esburacada. Depois, começou a perceber que a velhinha estava toda enrolada sobre si mesma, e que tinha um cuidado enorme em não descolar os olhos do chão com medo que este estivesse molhado e ela pudesse escorregar. Pouco a pouco, deixou de ter medo que ela a descobrisse.

A aranha vivia ali tranquila e à vontade. Passeava-se pelas paredes, remendava calmamente a teia quando uma mosca mais agressiva lutava com ela, de vez em quando resolvia aumentar mais um pouco da sua teia, e assim vivia no seu palácio como uma princesa.
A teia começou a ficar muito grossa. Era uma linda teia de aranha. Os seus filamentos, partindo do centro, eram muito bem feitos, muito bem organizados, criando um octógono perfeito no canto da parede.

A aranha não sabia há quanto tempo ali vivia, mas sentia-se dona e senhora daquela casa desabitada. Olhava as molduras penduradas nas paredes, com fotografias amarelecidas pelos anos, de senhores circunspectos de grandes bigodes e suíças a taparem-lhe as faces e senhoras de carrapito na cabeça, de blusas atadas até ao queixo, sorridentes dentro do limite que naquela época era aceite a uma senhora. Também havia molduras de fotografias de jovens, jovens que tinham falecido há muito e que já quase ninguém lembrava os seus nomes.

Faltavam poucos dias para o Natal. Os netos da dona da casa vinham passar o Natal à casa da avó, mas exigiam que a televisão estivesse em condições. Para a velhota ver a imagem tremida e com uma cor esbatida não tinha qualquer importância, contudo os netos disseram que só iriam  passar o Natal a casa da avó se a imagem da televisão fosse nítida e tivesse muitos canais.

Um dia, muito frio e sombrio, a aranha começou a ouvir uns barulhos estranhos na casa. Mulheres conversavam alto, chamavam umas pelas outras. Uma tentava arrojar um grande escadote que abriu com grande estrondo mesmo muito perto da sua teia. Só teve tempo de correr e esconder-se no buraco entre a trave do tecto e a parede. Estava cheia de medo. Nunca, desde que ali resolvera morar, ouvira tanto barulho e tanto alvoroço na casa. De tempos a tempos, ouvia o vozeirão de um homem, que perguntava olhando para cima onde estava a caixa de derivação da luz. Ainda no solo, este abriu a caixa enorme de latão cheia de ferramentas e uma das mulheres trouxe-lhe um rolo enorme de  fio eléctrico. Vinha colocar uma nova antena para a televisão. E o lugar ideal para o fazer, era mesmo no canto superior direito do tecto, onde a aranha vivia.

O homem olhou,  olhou  muito para o canto onde vivia a aranha, e disse para a mulher: -“Está

ali uma grande teia de aranha, traga-me uma vassoura para a tirar dali!!! Vou passar por ali o fio para a antena da televisão!! “

Pôs o escadote mesmo por baixo da teia de aranha, pegou na vassoura, subiu alguns degraus, e num ápice destruiu a teia  onde há muito meses a aranha vivera tranquila, e que tanto trabalho lhe tinha dado a fazer e preservar. Esta, muito escondidinha num buraquinho mínimo da trave, tremia como varas verdes. Pensava que era o seu fim, pois não via como sair daquela situação tão aflitiva!!!

As mulheres limpavam a casa, limpavam o pó, desarrumavam para varrerem atrás dos móveis , tiravam os retratos  das paredes e empilhavam-nos sem qualquer cuidado uns nos outros, caiavam as paredes, havia um reboliço que há muito a aranha não via.

O homem subiu ao escadote e com um berbequim eléctrico fez um barulho infernal que quase ia matando a aranha de susto. Esta não podia pensar em mexer-se, nem sequer pôr uma pata de fora!!! As paredes tremiam com a broca do berbequim que a todo o custo furava as paredes grossíssimas da casa até chegar ao telhado. Finalmente, o barulho acalmou e o homem começou a passar o fio de plástico branco que iria ligar a antena à televisão.

Em pouco tempo, o homem concluiu o trabalho. Tirou o escadote e arrumou-o a um canto do corredor da casa. As mulheres precisavam dele para limparem os candeeiros que pendiam dos tectos.

A aranha decidiu ficar muito sossegadinha no seu buraquinho. Sabia que se não desse nas vistas poderia ficar ali a viver mais uns tempos tranquilamente.

Mas não estava tranquila. Pensava nas pessoas que vinham da grande cidade, que não gostavam de aranhas e que um pequeno descuido podia ser  morte certa!!!!

Casa Branca, 22 de Dezembro de 2014

Zuzu Baleiro

COMO CONHECI ANTÓNIO TELMO

 Através de amigos como a Risoleta,  o Rui Arimateia, Hernâni Matos e outros sempre ouvi falar de António Telmo e da sua obra. Contudo, apesar de ter alguns livros seus, para além do de Contos ilustrado pelo Armando Alves, nunca privei com ele. Soube da sua morte, e das diversas homenagens que lhe têm sido feitas, mas como não tinha qualquer ligação afectiva e de amizade com  ele nunca estive presente em nenhuma. 

Agora, há cerca de 15 dias, o Hernâni Matos organizou, em Estremoz, a apresentação do livro dedicado ao Armando Alves e convidou-me para ir ler alguns textos. Foi nesse dia, que tive a oportunidade de conhecer Maria Antónia Vitorino, e naquele momento criou-se entre nós as duas uma empatia e uma comunhão de ideias , que senti que tinha encontrado ali uma amiga.

Trocámos números de telefones e a partir desse dia tenho tido oportunidade de ser convidada para sua casa, o que muito me honra.

Ao entrar no "santuário" de António Telmo senti uma emoção fortíssima, pois ali ainda se respira o ambiente em que António Telmo escreveu, pensou, meditou e viveu. Aquele escritório repleto de estantes carregadas de livros até ao tecto, onde em primeiro plano se podem ver molduras com retratos de António Telmo com várias personalidades ligadas ao estudo da língua Portuguesa, da filosofia, da pintura  deixou-me deslumbrada. Eu estava a ter a felicidade de poder olhar, apreciar, tocar.

A Mitó ( é assim que ela quer que eu a chame ) foi-me apresentar a filha Anahi, e aí ficámos sentadas numa salinha de estar onde ela está a convalescer de uma forte gripe. Conversámos, trocámos ideias, partilhámos muitas das nossas  ideias e dos nossos conhecimentos. A Mitó insistiu em oferecer-me um chá e num ambiente muito acolhedor passámos o resto da tarde, conversando as três, sobretudo de António Telmo, o homem que nos ligou. Fez-se de noite. Estava uma noite fria e gelada de Dezembro. Como eu tinha ido para casa da Mitó em pleno dia e com sol, não levei casaco, pois pensava não me demorar. 

A Mitó foi buscar um casaco de malha do António Telmo , que insistiu para que eu o vestisse, para poder sair à rua.

Eu lá fui eu, de casaco do António Telmo vestido, para minha casa. Sentia-me como se estivesse a viver um sonho; deslumbrada e feliz com aquela tarde tranquila, passada com duas mulheres maravilhosas. Um sonho bom , onde para terminar eu levava vestido o casaco de malha verde seco, de lã matizada com castanhos escuros e claros,  que com certeza tantas e tantas vezes António Telmo usara quando se sentava à secretária ou no sofá para escrever, ler ou pensar!!! 

Bem agora vamos à breve biografia para o site António Telmo - Vida e Obra

Maria Zulmira Varela Andrade Rodrigues Baleiro, conhecida entre familiares e amigos por Zuzu, nasceu em Casa Branca- Sousel, no ano de 1948. Oriunda de uma das mais antigas famílias da aldeia ( os Falcato) cresceu e viveu até à adolescência num ambiente de gente  com muito amor pela cultura, pelos livros e pela escrita. 

Aos 18 anos, foi trabalhar para o 9º Cartório Notarial de Lisboa. Casou e teve duas filhas. Sempre foi uma apaixonada pela leitura e por programas culturais.

Licenciou-se em Línguas e Literaturas Modernas, variante Francês/ Português na Faculdade de Letras de Lisboa, começando a leccionar Português e Francês nas escolas secundárias de Lisboa e na área da Grande Lisboa.

Mais tarde, em 1995, devido à morte súbita da sua filha Marta, restaurou a casa dos seus avós paternos e veio de novo viver para Casa Branca, indo leccionar as disciplinas de Português e Francês na Escola E, B 2, 3 de Sousel, até à data da sua aposentação, em 2011 e onde continua a viver.

Em 2004, fez a parte curricular do Mestrado em Estudos sobre as Mulheres na Universidade Aberta, de Lisboa, pois o estudo do género sempre a entusiasmou e apaixonou. Tem feito conferências nesta área, gosta de ler e dizer poesia em voz alta. Dedica-se à pintura e gosta de "alimentar" o seu blog com posts de vários temas. 

Pertence ao Núcleo  da Amnistia Internacional de Estremoz. É animadora no Lar de 3ª idade de Casa Branca, lendo e contando contos e lendas tradicionais aos idosos aí residentes. 

Desde que se reformou dá aulas, como voluntária, na disciplina de Poesia e Conto na Academia Sénior de Estremoz.